Es, es ist lange her. So lange, dass kaum noch ein Wolf weiß, wie es anders ist...

Die Schwanzlosen. Wie ein Sturm kamen sie über uns nieder, stahlen einem Rudel Land, dem anderen klauten sie Beute und dem dritten die Verstecke. Mit ihnen kamen Krankheit und Angst. Der Hass wächst wie ein junger Welpe zwischen den Rudeln heran und entzweit die sonst so friedlichen Wölfe. Sie haben Angst um die Beute, fürchten den Tod.
Mit dem Schwanzlosen kamen Hunde und andere Tiere. Sie machten das Gras krank und vergruben es, in der Erde pflanzten sie neue Pflanzen. Pflanzen, die uns zwar verstecken, aber die Schwanzlosen jagen uns. Sie jagen uns, weil wir die dringend benötigte Beute erlegen. Die Schafe und Rinder, die sie weiden lassen. Ihre Hunde, die uns doch so ähnlich sind, verfolgen uns und machen die Schwanzlosen auf uns aufmerksam. 
Sie sind unser Verderben. 
In ihren Reihen leben aber nicht nur Hunde, auch Wölfe, mit ihnen gewanderte und verbannte, weilen zwischen ihren Höhlen und helfen ihnen, uns zu verdrängen. Die Verbannten helfen ihnen nur, weil wir ihnen Unrecht getan haben sollen. Die Wanderer aber akzeptieren uns, helfen uns. Doch nicht alle. Viele verloren den Blick für unsere schöne Wildnis. Unsere wunderbare Freiheit.
Wir kämpfen, wir kämpfen ums Überleben und alle spüren, dass wir bald angreifen müssen, da die Schwanzlosen immer mehr werden und auch die Hunde. 
Mögen die Götter uns beistehen, wenn wir rebellieren.